Minhas idéias andam fora do chão, pensamento em órbita. Já não sei mais o que é realidade e o que é invenção.

Sonhos eram pra ser como plantas que recebem água e se desenvolvem. Adubo e se nutrem. Sonhos deveriam se tornar verdes. E poderiam dar até flores. Frutos. Ter cheiro. Balançar com o vento. Molhar com a chuva. Fortes e, quando bem cuidados, eternos. Esse era o certo.

Sonhos não deveriam ser como um raio: descarga elétrica, clarão, duração de meio segundo.

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